А хрупкие красные маки,
У линии горизонта,
Похожи на яркий факел,
В лучах заходящего солнца.
Колышется маков пламя
В лёгком дыхании ветра.
И ночью его цветами
Будет земля согрета.
У линии горизонта,
Похожи на яркий факел,
В лучах заходящего солнца.
Колышется маков пламя
В лёгком дыхании ветра.
И ночью его цветами
Будет земля согрета.
А тем временем, лето медленно угасает. Небо все чаще и чаще проливается дождем. Птицы сбиваются в косяки. А мне, все чаще, хочется принять горячего чаю.
Но ничего не проходит бесследно. Вот и лето, наше удалось.
Солнечные лучи, по утрам пробивающиеся сквозь, мягкий, как вата, туман. Обилие животных и птиц. Хвойные, дубовые и липовые рощи. Бескрайние пшеничные и ржаные поля. Улитки размером с персик. Ягоды и фрукты. Все это утренним, оранжевым, солнечным светом отпечаталось в моих воспоминаниях.
Но больше всего, из лета природы, запомнились маки. Я никогда не видел столько маков, свободно растущих.
Мак, тут как сорняк, вырастает на любом незанятом никем клочке земли.
Местные бауэры, безжалостно борются с ними, выдавливая прекрасное растение черными, жесткими колесами своих железных тракторов.
Пока наконец алые периметры поля, не оказываются перепаханы. Но бауэры не знают о моей делянке.
На ней, маки вперемежку с ромашками расстелились ковром алло-бело-красной безмятежности.
Лето, удалось, делянка возделана. Все будет хорошо.
Красиииииво, меня бы еще кто научил рано вставать и с вами гулять...
ОтветитьУдалить